Esta crisis medio chueca

Nos desarma la esperanza

Y se inclina la balanza

Hacia el odio que nos seca.

Sin trabajo, mis bonitos,

En el filo de la acera

es dolor que desespera

y nos mata de a poquito.

En el parque de mi Loja

Se convidan los señores,

A contarse sus dolores

Saturados de congoja.

Hay maestros carpinteros,

Artesanos, conductores,

Cerrajeros, profesores

Sin trabajo, en aguacero.

Esta crisis petrolera

Es patada en el trasero

Sin futuro, sin dinero

Con olor a calavera.

El ingreso es poca cosa

Cuando existe un trabajito

Y nos lleva despacito

Por la senda tenebrosa.

Lo que gano no me alcanza

Para hacer de mi familia

La suprema maravilla

Con ventaja en la balanza.

A las justas para un bollo,

Motecito, huevo frito

…de repente como pollo

Con humeante cafecito.

Yo no entiendo, camarada,

Este asunto del empleo,

La verdad es que yo veo

Mucha gente haciendo nada.

La verdad de las encuestas

Es difícil de creerla

Si la cruz la cargo a cuestas

Y me cansa sostenerla