(Losing my religion)

Nos bajamos de la buseta.

Como niños de uniforme a rayas.

Acampamos en la playa artificial.

Rodeados de caballos y vacas.

A lo lejos titilan las luces.

De los cazadores de paisajes.

Como luciérnagas sobre el monte.

Se perciben los pasos y sus voces.

Enterramos los dedos en la arena.

Caminamos a la llanura de agua.

Zarpamos el charco en puntillas.

Nuestros remos, nuestros brazos.

¿Podemos vivir en el hotel del recuerdo?

Contemplar el atardecer desde el mirador.

Escuchar las olas y a las palmeras cantar.

Somos la mancha de luz en los brazos del sol.